قرب الطبشورة المهملة على الإسفلت
ينسكب البارود ليبتر الأقدام الحالمة بأحذية جديدة
ليوم العيد
كان الحلم أحذية بيضاء
وتلك الصغيرة تمنت قلادة
 

ذاك العاشق كان بقرب مشتل الزهور
سقط قلم الشاعر
احترقت كراسة الشعر
نجت قصيدة واحدة لم تكتمل
بها القليل من الأخطاء اللغوية
 

قبض الموت على بقايا الرماد
نفخ تلك الخطوط تحت كلمات تهجيه
أصابه الذعر لجرأة الشاعر في وصف جماليات الملامح المتفحمة
 

السماء تحبس ماءَهَا
لأجل الملائكة المشغولة بغسل سراويل حورية
على السراويلِ الحريرية المذهبة بقعة دم
ربما فقدت هذه الحورية بكارتها في حادث غامض
ربما داعبت بشفرة إزالة الشعر …
 

على الملائكة المجنحة ألا تضجر
ألا تفشي السر
يأخذ الموتُ الأرواح كلها
يجمعها في لفافةِ
يضعها في جيبهِ الخلفي
 

المشهد يصعبُ تصويره في قصيدة
يسارعُ الطفل المجنون لرسمه بالطبشورة
على جدارِ الحانة.